Ojala pudieses tocarlo, sentir cada hoja, cada palabra irregular...cada día que pasa llora un poco mas... se muere por ser leído. En el escribí millones de veces, le grite en silencio y empape sus hojas.... Me vacié por dentro con cada palabra que escribí, siempre es el , siempre esta ahí, mi libro sin final.
Busque entre mis recuerdos, abrí muy despacio la puerta y pase casi sin atreverme a mirar, encontré lo mejor de ti y de mi. Te hice un recuerdo andante para regalarte, solo imagenes mudas de ti y de mi...y ahora casi no me atrevo ni a pasar por allí...solo sopla el viento en mi libro sin final.
...Decidí coger mi amor propio y tirarlo a una fosa con todo lo demás...
Voy dando tumbos de un lado a otro, de unos a otros, haciendo mi propio ritual de casualidades...combirtiendome en la mujer bomba! Pero siempre escribiendo todo en mi libro sin final.
Que quieres que le haga...si para mi ahora las calles están desiertas, vacías, llenas de agua y de incomprensión...Ojala te pudiese hablar mi libro sin final... el te explicaría que soy una loca que hace lo contrario a lo que debería hacer.
¿Comprenderas si te pido que todavía no seas una sombra?
...Todavía estoy a la vuelta de la esquina esperándote...con mi libro sin final...
Tan solo soy una espectadora del caos, sin saber que hacer, sin saber como acertar. Que espera lo inesperado y no quiere aceptar lo inaceptable. Ya me faltan disfraces, no se cual ponerme para ocultar la cara de la realidad...
Solo me acompaña mi libro sin final.
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